Atlas

Toutes les sciences oculaires
Ne valent pas un centime
Si l’horrible chant d’une guerre
Déclare la terre sa victime.

Me voici du camps des vaincus,
Condamné à garder cette sphère.
J’ai tant souffert, je ne souffre plus.
Je ne sais plus qu’est la colère.

Mais mon exil a tout détruit,
Et mes sciences ne sont plus les miennes.
Ma sagesse, mon invention et ma philosophie
Ont laissé place à une foi païenne

De l’homme. Cet être que j’ai tant haï
Fleuri, baignant dans son arrogance.
De guerre en guerre, il la préfère ainsi
Sa vie; absurde et pleine d’ignorance.

Mais me voici, enfin, figé,
Portant le monde, fatigué,
Gardant la vie de ces tarés,
Commençant à les aimer.