Indian wolf

Je nous entends, cloués
Faire des pas anonymes
Laissant la guerre et la paix,
Le foin et le blé
Et la crise des années
Aux spectateurs des rimes.
Je les entends, de loin,
Simples, une chose à la fois,
Orgueilleux sans exploits,
Définissant à la loi
Les autres qui ressemblent moins,
Les autres qui n’ont pas de teint
Quand l’été vient à sa fin.

Nous, martyrs de définitions.
« Doigt levé?
Doigt d’honneur!
Hibernés?
Quel malheur!
Entre murs?
Solitude!
Quelle posture! Quels bromures! »
Pour enterrer leur inquiétude,
Ces spectateurs ont dû crever
Pour que tous les noms soient trouvés,
Pour que les plus grandes expériences
Soient d’un seul mot, spécifiées.
Ils disent des mots et puis, s’élancent!

Ô brave enfant, n’aie pas la peur
De n’être pas un Noir ou un Blanc,
De n’être pas un Oui ou un Non,
De n’être même pas un peut-être,
De n’être même pas un gris être,
De n’avoir même pas un gris cœur.
S’ils sont ainsi, tour à tour,
Sois, toi, un simultané.
Que tu sois droit et un détours,
Que tu aies ton Bien et ton Mal
Ensemble et pourtant, séparés.
Contradiction infernale,
Silence et rage, sans arrêt.

Va, mon enfant, va à la nuit.
Tu y trouveras ta lumière.
Elle bercera ce loup faibli
Et si trivial, et si vulgaire
Envers les barreaux de ta poitrine,
Elle le bercera jusqu’au matin,
Jusqu’à ce que ton âme fine
Avec ton corps, trouve un lien.